Desamor

Sobre la almohada
de la tristeza
hay una lágrima
que emerge
de la ingratitud.
Nudo en la garganta
de la impotencia.
Un peso de cruz
en el hombro del cansancio .
La trama de cada gesto
en las indiferentes
presencias ausentes.
La sangre se agota
en la azarosa tarea
de recorrer ese cuerpo
sobresaltado,
apretujado entre las redes.
Ya las piedras lastiman
sus rodillas,
cansadas de levantarse
ante el desamor.
Ella está en el borde
de la angustia,
aguardando el velero
de esos ojos.

Elsa Tébere